Anniversaire
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Est-ce l’anniversaire
de mon platane favori
ou de la rosée rousse
qui par un jour d’automne
est venue se poser devant mes lèvres ?
Là où je suis, immatériel, frivole,
je sais que je dois rendre hommage
à ces événements,
qui m’apportèrent le frisson.
Délétère, défunt,
je ne peux plus écrire de poème,
bien que mille syllabes s’agitent,
autour de moi dans la douceur.
Est-ce l’anniversaire
d’une femme jadis rencontrée
entre deux horizons,
celui qui fuit et celui qui accourt :
sa nuque était agréable aux mésanges,
ses yeux n’avaient pas peur des lunes froides ?
Epars, dissous,
je ne peux évoquer
ni la tristesse ni la joie,
mais à proximité, que de remous,
que de chuchotements suaves
qui soudain effarouchent les brumes !
