Petit jour
Mouche cachée sous la houppette de la marchande
De violettes, un flacon de regret
Passe devant le pare-brise du camion de lait.
Aux
Halles, on entasse des billes rouges dans l’ouate.
La vaisselle neuve du soleil
Émerge derrière les toits empaquetés par la neige
Et, sous l’immense sombrero de la surveillance,
L’ouvrier avance. Éveillé par le déclic de l’essaim,
Fouetté par un orage de grêle agacée,
Il perce la terre à jour.
Ensablés dans le limon ancien des grisailles
De la
Villette, quelques êtres patients sécrètent
L’étincelante toile de la victoire.
Rosée émue,
Cristallisée au bord des lèvres dévêtues,
Grande, effritée, cascadeuse, effrontée,
L’atmosphère de la ville rejette son vieux skunks
Sur ses épaules boueuses. —
Le sommeil d’un muet
A stoppé mon poème à l’instant de la sirène.
