Les routes

0 vues

0.0

Comme des clous, les gros pavés
Fixent au sol les routes claires :
Lignes et courbes de lumière
Qui décorent et divisent les terres
En ce pays de bois et de champs emblavés.

Les plus vieilles se souviennent du temps de Rome,
Quand s’en venaient les Dieux
Rôder dans les vergers des hommes
D’autres ont aperçu la fée au manteau bleu
Qui se glissait entre les saules
Avec un ver luisant fixé sur son épaule ;
Quelquesunes se complaisent aux longs détours,
Pour visiter les croix qu’on dresse aux carrefours
Ou les vierges qu’on fête en des niches de pierre ;
Et les voici, celles qui ont senti la guerre
Et sa bondissante colère
Passer.

Pendant l’hiver morne et tassé
Autour des âtres,
Les grand’routes grisâtres
Semblent languir au loin, sous un ciel lourd et bas.
Mais dès que les beaux jours les réchauffent làbas,
Toutes partent ensemble et s’adjugent la vie.
Leurs grands gestes à travers champs convient
Au travail vaste et clair
Hommes, chevaux, herses, charrettes
Et les gamins et les fillettes
Qui s’arrêtent parfois pour écouter dans l’air
Le chant flûté et saccadé d’une alouette.

Alors
Les grand’routes, dès le matin, s’en vont d’accord
Sous les rameaux et les ombrages
Vers les prés et les eaux, les bourgs et les villages ;
Et sans fatigue et sans repos
Elles longent le mur ou le fossé des clos ;
Elles se haussent et s’inclinent
Selon la courbe lente ou brusque des collines ;
Elles tardent soudain à s’en aller plus loin
Quand embaume le trèfle ou que fleure le foin ;
Parfois l’ombre grande des nues
Flotte seule à midi sur leur surface nue ;
On les voit traverser les clairs arpents du blé
Où s’activent les bras d’un travail rassemblé ;
L’une s’éloigne à droite et puis sinue à gauche
Vers un fermier qui bine ou vers un gars qui fauche ;
L’autre descend, très humblement, tracer un rond
Autour de la cabane où vit un bûcheron
Les plus hautes et les plus larges
Transportent sur leur dos de si compactes charges
Qu’à les voir s’en aller, par les couchants vermeils,
Avec leurs charrois pleins et leurs lourds attelages,
On croirait que les toits inégaux d’un village
Sont en marche vers le soleil.

Ainsi les routes grandes ou petites
Visitent
De l’aube au soir, durant l’été,
Et la ferme vivante et le clos déserté.
Leur voisinage est doux à ceux qui, sur leur porte,
S’assoient le soir en se parlant des choses mortes.
Elles savent quel est le pas
Qui tous les jours, à telle heure, s’en va
Du bourg d’en haut au bourg d’en bas ;
Elles mènent au cimetière ou à l’église,
Elles mènent encor jusques au bois
Où quelque gars violent et sournois
Guette la fille qu’il courtise ;
Elles connaissent tout : bonheur, tristesse ou deuil
Que resserrent les murs et dérobent les seuils
Si bien que c’est et la joie et la peine
Qu’elles charrient de plaine en plaine
Avec l’entêtement de la vaillance humaine.