Poemes – Enfants: Découvrez une liste choisis parmi les plus grands classiques de la poésie, voici quelques poèmes sur le thème Enfants. Si ce choix ne vous convient pas, veuillez-vous servir de notre moteur de rechercher afin d’optimiser votre recherche en tapant le mot : Enfants, en combinaison avec d’autres mots!
Charles CrosTu dors en croyant que mes vers Vont encombrer tout l’univers De désastres et d’incendies ; Elles sont si rares pourtant Mes chansons au soleil couchant Et mes lointaines mélodies. Mais si je dérange parfois La sérénité des cieux froids, Si des sons d’acier ou de cuivre Ou d’or, vibrent dans mes chansons, Pardonne ces…
Agréables jardins où les Zéphyrs et Flore Se trouvent tous les jours au lever de l’Aurore ; Lieux charmants qui pouvez dans vos sombres réduits, Des plus tristes amants adoucir les ennuis, Cessez de rappeler, dans mon âme insensée, De mon premier bonheur la gloire enfin passée. Ce fut, je m’en souviens, dans cet antique…
(Épitaphe de la mère de l’auteur.) Épouse d’un mari doux, simple, officieux, Par la même douceur je sus plaire à ses yeux : Nous ne sûmes jamais ni railler ni médire. Passant, ne t’enquiers point si de cette bonté Tous mes enfants ont hérité ; Lis seulement ces vers, et garde-toi d’écrire.
Laborieux valet du plus commode maître Qui pour te rendre heureux ici-bas pouvait naître, Antoine, gouverneur de mon jardin d’Auteuil, Qui diriges chez moi l’if et le chèvrefeuil, Et sur mes espaliers, industrieux génie, Sais si bien exercer l’art de La Quintinie ; Ô ! que de mon esprit triste et mal ordonné, Ainsi que…
(Sur l’amour de Dieu.) Docte abbé, tu dis vrai ; l’homme, au crime attaché, En vain, sans aimer Dieu, croit sortir du péché. Toutefois, n’en déplaise aux transports frénétiques Du fougueux moine auteur des troubles germaniques, Des tourments de l’enfer la salutaire peur N’est pas toujours l’effet d’une noire vapeur Qui, de remords sans fruit…
(Sur les folies humaines.) D’où vient, cher Le Vayer, que l’homme le moins sage Croit toujours seul avoir la sagesse en partage, Et qu’il n’est point de fou, qui, par belles raisons, Ne loge son voisin aux Petites-Maisons ? Un pédant enivré de sa vaine science, Tout hérissé de grec, tout bouffi d’arrogance, Et qui,…
(Sur leur impatience à paraître.) J’ai beau vous arrêter, ma remontrance est vaine ; Allez, partez, mes Vers, dernier fruit de ma veine. C’est trop languir chez moi dans un obscur séjour : La prison vous déplaît, vous cherchez le grand jour ; Et déjà chez Barbin, ambitieux libelles, Vous brûlez d’étaler vos feuilles criminelles….
amais ne se puisse lasser Ma Muse de chanter la gloire D’un Ver petit, dont la mémoire Jamais ne se puisse effacer : D’un Ver petit, d’un Ver luisant, D’un Ver sous la noire carrière Du ciel, qui rend une lumière De son feu le ciel méprisant. Une lumière qui reluit Au soir, sur l’herbe…
Simples ou parées, quelques qu’elles soient. Les lettres que nous envoyons aux femmes, Les lettres de désir et d’amour et d’espoir, C’est notre moi qui s’évade, Ce sont des êtres Qui, de toutes leurs cellules, les mots, Vont frapper les nerfs, le cœur, le cerveau, Créer de la vie étrange, inattendue. Telle qui fut écrite…
Comme je fus toujours un loyal serviteur, À mon maître j’ai dit : « L’homme à piteuse mine Qui laboure pour toi le flanc de la colline, Ne gagne pas l’argent promis à son labeur. » L’homme, affaibli par le travail et la misère, Fut chassé. Ses enfants retrouvèrent la faim, Son épouse marcha pieds…
C’est la neige tourbillonnante Qui voltige dans l’air, mousseline vivante, La neige qui s’arma, dans l’extase du froid, D’une beauté trop loin de la vie et traîtresse. La neige pleine de caresses, Si douce au pas quand elle choit. Ceux-là dont le sang bout dans les veines, les forts, Devant la blancheur qui s’amasse Songent…
Autrefois le grand homme, lui, n’avait jamais une minute à lui, fastueux et généreux, il donnait tout son temps à l’Histoire mais sans songer à l’indifférence historique des hommes de l’après-histoire. Demain déjà, ils se promènent dans les rues de la vie, dans les rues de leurs villes et parfois c’est Paris. De temps en…
Rubens, fleuve d’oubli, jardin de la paresse, Oreiller de chair fraîche où l’on ne peut aimer, Mais où la vie afflue et s’agite sans cesse, Comme l’air dans le ciel et la mer dans la mer ; Léonard de Vinci, miroir profond et sombre, Où des anges charmants, avec un doux souris Tout chargé de…
La femme cependant, de sa bouche de fraise, En se tordant ainsi qu’un serpent sur la braise, Et pétrissant ses seins sur le fer de son busc, Laissait couler ces mots tout imprégnés de musc : ” Moi, j’ai la lèvre humide, et je sais la science De perdre au fond d’un lit l’antique conscience….
Partout s’étalait, se répandait, s’ébaudissait le peuple en vacances. C’était une de ces solennités sur lesquelles, pendant un long temps, comptent les saltimbanques, les faiseurs de tours, les montreurs d’animaux et les boutiquiers ambulants, pour compenser les mauvais temps de l’année. En ces jours-là il me semble que le peuple oublie tout, la douleur et…
