Fleurs

Blanches, ayant la chair délicate des fleurs, On ne peut pas savoir que les mains sont cruelles. Pourtant l’âme se...
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Le bourdonnant été, doré comme du miel, Parfumé de citrons, de résine et de menthe, Balance au vent sucré son...
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À ma Mère Ivory, cher petit village, Où ma mère, au bord d’un ruisseau, Regardait son jeune visage Et causait...
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