À Francis Magnard. Le présent, le passé, l’avenir d’une femme, Des gens fort sérieux prétendent tout avoir. Ils prendraient volontiers...
Gens
La plaine, au fond des soirs, s’est allumée, Et les tocsins cassent leurs bonds de sons, Aux quatre murs de...
À Catulle Mendès. Sur ce couvercle de tombeau Elle dort. L’obscur artiste Qui l’a sculptée a vu le beau Sans...
Qui a toutes ses hontes beues, Il ne lui chault que l’en lui die, Il laisse passer mocquerie Devant ses...
Paris, d’espérance allaité, En attendant les myrtes Et les rouges fleurs de l’été, Il est bon que tu flirtes! Flirte...
Ce que l’on voit dans le temps où nous sommes Ne peut manquer d’attrister le regard. Tels nains grandis pensent...
Assis sur le versant des coteaux modérés D’où l’œil domine l’Oise et s’étend sur les prés ; Avant le soir,...
Jamais le ciel, le lac et la montagne Ont-ils brillé dans un accord si doux ? Jamais, le soir, embaumant...
Vous qui m’aiderez dans mon agonie, Ne me dites rien ; Faites que j’entende un peu d’harmonie, Et je mourrai...
