Hiver

Il n’est pas toujours véritable Que chacun aime son semblable, Puis qu’on voit d’un contraire sort La plus camarde de...
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L’automne est la saison dolente. L’âme des labours assoupis Berce d’une hymne somnolente L’enfance des futurs épis ; Et, triste,...
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Mon corps las en dormant a réchauffé mon lit… Ma fatigue d’hier est restée en mes membres Et mon maître...
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