Temps

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Le laboureur jette ses jurons à la volée sur ses chevaux.
La terre retombe comme du sable sur la brillante épaule du soc.

Tout le ciel tourne,

un ange te parle,

mais le temps n’est que toi-même.

Que tu t’avances d’un pas et les futurs se prosternent

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Le silence est l'ennemi de la poésie. Libérez votre voix, comme Baudelaire dans un jardin des mots.

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