À Monseigneur le Duc de Penthièvre
(Extrait.)
Le plus saint des devoirs, celui qu’en traits de flamme
La nature a gravé dans le fond de notre âme,
C’est de chérir l’objet ni nous donna le jour.
Qu’il est doux a remplir ce précepte d’amour !
Voyez ce faible enfant que le trépas menace ;
II ne sent plus ses maux quand sa mère l’embrasse ;
Dans l’âge des erreurs, ce jeune homme fougueux
N’a qu’elle pour ami, dès qu’il est malheureux ;
Ce vieillard qui va perdre un reste de lumière,
Retrouve encore des pleurs en parlant de sa mère.
Bienfait du Créateur, qui daigna nous choisir
Pour première vertu notre plus doux plaisir !
Il fit plus, il voulut qu’une amitié si pure
Fût un bien de l’amour, comme de la nature,
Et que les noeuds d’hymen, en doublant nos parents,
Vinssent multiplier nos plus chers sentiments.
