En mil neuf cent un Être un poète est un malheur Surtout au temps de Nelligan À Montréal C’était comme...
Mort
Sonnet XCIX. Soupirs épars, sanglots en l’air perdus, Témoins piteux des douleurs de ma gêne, Regrets tranchants avortés de ma...
La Débauche et la Mort sont deux aimables filles, Prodigues de baisers et riches de santé, Dont le flanc toujours...
Sur un écueil battu par la vague plaintive, Le nautonier de loin voit blanchir sur la rive Un tombeau près...
À André Gill. Sous un roi d’Allemagne, ancien, Est mort Gottlieb le musicien. On l’a cloué sous les planches. Hou...
Je méditais, courbé sur un volume antique, Les dogmes de Platon et les lois du Portique. Je voulus de la...
Et voici, Père Hugo, ton nom sur les murailles ! Tu peux te retourner au fond du Panthéon Pour savoir...
Oui, l’Anio murmure encore Le doux nom de Cynthie aux rochers de Tibur, Vaucluse a retenu le nom chéri de...
Sonnet CIX. Comme un qui veut curer quelque cloaque immonde, S’il n’a le nez armé d’une contresenteur, Étouffé bien souvent...
