Mort

La terre est au soleil ce que l’homme est à l’ange. L’un est fait de splendeur ; l’autre est pétri...
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Ces femmes, qu’on envoie aux lointaines bastilles, Peuple, ce sont tes soeurs, tes mères et tes filles ! Ô peuple,...
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Moines venus vers nous des horizons gothiques, Mais dont l’âme, mais dont l’esprit meurt de demain, Qui reléguez l’amour dans...
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