Mort

Ô femme, chair tragique, exquisément amère, Femme, notre mépris sublime et notre Dieu, Ô monstre de douceur, et cavale de...
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Avant je circulais dans la vie, un amour douloureux m’entourait: avant je retenais une petite page de quartz en clouant...
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A Monsieur Sainte-Beuve Quand nous respirons cette rose Au front pâle, au souffle embaumé, Tu nous dis qu’en son sein...
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De la pensée aux mots, un monde. Dès qu’ils viennent en gros, la ronde. De la phrase à la phrase,...
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