Il s’occupe…
À Marcel Schwob.
Va, tu sais à présent que Gallus est un sage.
José-Maria de Heredia.
Il s’occupe des travaux de la terre et taille
les haies, ramasse le blé et les …
À Marcel Schwob.
Va, tu sais à présent que Gallus est un sage.
José-Maria de Heredia.
Il s’occupe des travaux de la terre et taille
les haies, ramasse le blé et les …
Il y a des natures purement contemplatives et tout à fait impropres à l’action, qui cependant, sous une impulsion mystérieuse et inconnue, agissent quelquefois avec une rapidité dont elles se seraient crues …
Sortir, forcer!
L’endormissement de la terre
Le suffoque depuis l’enfance chaque soir.
Si bas, le seuil velu des tentes !
Il y rentre
A l’aveugle, comme rampe vers le téton
Le nouveau-né …
On y revient ; il faut y revenir moi-même.
Ce qu’on attaque en moi, c’est mon temps, et je l’aime.
Certes, on me laisserait en paix, passant obscur,
Si je ne contenais, …
Mon chien s’appelle Sophie et répond au nom de Bisouie. C’est plus gentil ? Et le baiser est moins solennel que la sagesse. Vous me la baille/, belle avec vos querelles de …
Adieu, ville, vous command ;
Il n’est plaisir que des champs.
L’autre hier, trouvai Sylvette,
Son petit troupeau gardant :
Quand je la trouvai seulette,
S’amour allai demandant.
Adieu, ville, vous command …
Considérant le cours de vie humaine,
Mon simple état, train tel que et domaine,
Qu’il n’est besoin le mettre en inventaire,
N’enregistrer, mais trop mieux de le taire,
Certain je suis que …
Longtemps l’Arbre-Seul des légendes fut de tous mes voyages longtemps sur la route des nuages un spectre levé sans y croire mais affronté mais poursuivi mais défié sans autre espoir que d’y …
J’avois de l’Amour pour vous,
Charmante Sylvie,
Mais vos injustes courroux
Ont refroidy mon envie,
Je sçais aymer constamment,
Mais si l’on n’ayme esgalement,
Ma foy je m’en ennuye.
Vostre bouche, et …
Le Poète sentant son âme ouvrir ses ailes
Pour s’envoler enfin,
S’enchantait de gravir les cimes éternelles
Et de n’avoir plus faim.
Des souvenirs confus et des heures fanées
Où l’espoir avait …
(extrait)
Ecrire, c’est ça!
C’est d’abord découvrir qu’on a, en nous, ce trou d’mort à langues trouées où s’entassent, pêle-mêle, ces langues de tiraillons du
Tchad ou de cajuns des bahous, cousins …
I.
Le prêtre avait béni l’enfant qu’on enterrait… —
Trois vieilles sœurs buvaient au fond d’un cabaret.
Depuis dix ans les sœurs ne s’étaient rencontrées
Qu’une fois ; les soleils de Paris …
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