Ce mort qui vient là-bas fut un propriétaire Qui lui fit dans sa vie autant de mal qu’il put. Donc,...
Pardon
Quand la réalité nous frappe de toutes parts, la brise des souvenirs nous chatouille, la nostalgie du passé nous prend...
Bois de Boulogne, 1er mai. Au Bois, les lauriers sont coupés, Mais le Persil verdit encore ; Au Serpolet, petits...
Pourquoi pas montés sur des ânes ? Pourquoi pas au bois de Meudon ? Les sévères sont les profanes ;...
Ils sont fiers ceuxlà ! … comme poux sur la gale ! C’est à la donjuan qu’ils vous font votre...
Je crois revoir encore la couche d’agonie, Où mon père mourut vieillard aux cheveux blancs, Au front large et ridé,...
O Maître de la Lyre, aïeul, race d’Homère! Hugo, quand tu vivais cette vie éphémère, Devant le vaste flot que...
XXI. Tu dis qu’il n’est pas temps, mondain, que tu t’amendes, Mais Dieu hait le pécheur qui au péché croupit...
Belle main divisée en cinq branches d’ivoire, Un dédale d’ébène enveloppe de lis Les chemins tortueux des rameaux et des...
