Pierre RiveLes manèges
Où s’installent les enfants
Quand les tableaux noirs sont vacants.
Les manèges
Où s’agite la queue du chat
Que les jeunes mères
Montrent du doigt.
Les manèges
Ont quelque chose de triste
De froid
Comme un rituel séculaire.
Quand les enfants grandissent
Ils tournent en rond
De la même façon.
Et
Le poète a détaché
Son cheval de bois
Pour le laisser brouter
Dans la prairie
Du
Je ne sais pas.
FacebookXWhatsAppEmailPuisque c’est ton métier, misérable poète, Même en ces temps d’orage, où la bouche est muette, Tandis que le bras parle, et que la fiction Disparaît comme un songe au bruit de l’action ; Puisque c’est ton métier de faire de ton âme Une prostituée, et que, joie ou douleur, Tout demande sans cesse à…
FacebookXWhatsAppEmailSouvent, pour s’amuser, les hommes d’équipage Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers, Qui suivent, indolents compagnons de voyage, Le navire glissant sur les gouffres amers. A peine les ontils déposés sur les planches, Que ces rois de l’azur, maladroits et honteux, Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches Comme des avirons traîner à côté d’eux….
FacebookXWhatsAppEmailContrerime XXVI. Comme les dieux gavant leur panse, Les Prétendants aussi. Télémaque en est tout ranci : Il pense à la dépense. Neptune soupe à Djibouti, (Près de la mer salée). Pénélope s’est en allée. Tout le monde est parti. Un poète, que nuls n’écoutent, Chante Hélène et les Oeufs. Le chien du logis se…
FacebookXWhatsAppEmailUn jour je vis, debout au bord des flots mouvants, Passer, gonflant ses voiles, Un rapide navire enveloppé de vents, De vagues et d’étoiles ; Et j’entendis, penché sur l’abîme des cieux, Que l’autre abîme touche, Me parler à l’oreille une voix dont mes yeux Ne voyaient pas la bouche : ” Poète, tu fais…
FacebookXWhatsAppEmailLe temps heureux n’est plus où rayonnait la Grèce, Où Périclès vivait, étoile du plein jour ! Où les peuples, ardents de force et de jeunesse, Voyant un Dieu partout, sentaient partout l’amour ! Le temps, le temps est mort des couronnes civiques, Où l’on n’oubliait plus le poète vainqueur ! Il est bien mort,…
FacebookXWhatsAppEmailCe ne sont pas des mains d’altesse, De beau prélat quelque peu saint, Pourtant une délicatesse Y laisse son galbe succinct. Ce ne sont pas des mains d’artiste, De poète proprement dit, Mais quelque chose comme triste En fait comme un groupe en petit ; Car les mains ont leur caractère, C’est tout un monde…
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