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Pierre Rive
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L’herbe
Que j’avais dans le cœur
N’est plus qu’un amas.
Maintenant elle brûle.
La fumée me monte aux narines
Comme de l’iode.
Sur la hune des arbres
Les matelots se tatouent des îles.
L’herbe n’est plus que cendre
Et
La pluie est tombée.
Sur la cendre mouillée
Les oiseaux ont laissé des empreintes.
Même
Si les chasseurs passent ici
Ils ne verront qu’un homme
Sur l’étendue sauvage.
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