Tu fus une grande amoureuse À ta façon, la seule bonne Puisqu’elle est tienne et que personne Plus que toi...
Amour
(1860) La crainte est un coussin sous les pieds de l’amour, Orné de couleurs peintes,...
À Raymond Bonheur. On m’éreinte dans le Musée des familles, moi qui chante les anciens magazines et les rires charmants...
C’est la fin de l’hiver. Les poèmes fleurissent et leurs bourgeons sont lourds. Mon cœur devient plus simple, et je...
La lune, ditesnous si c’est votre plaisir, Ô lune cajoleuse ! Que les hommes se plient au gré de vos...
LE POÈTE Du temps que j’étais écolier, Je restais un soir à veiller Dans notre salle solitaire. Devant ma table...
Janvier est revenu. Ne crains rien, noble femme ! Qu’importe l’an qui passe et ceux qui passeront ! Mon amour...
Miraculeux printemps dont l’automne est si triste, Le plus beau sentiment, non, ce n’est pas l’amour ; Pas l’amour faible...
Quand le froid de la mort enveloppe cette argile souffrante, où va l’âme immortelle ? Byron. Il est un triste...
