À LORD BYRON, EN 1811. Yo contra todos y todos contra yo.ROMANCE DEL VIEJO ARIAS. I. Qui peut savoir combien...
Poète
L’automne et le soleil couchant ! Je suis heureux ! Du sang sur de la pourriture ! L’incendie au zénith...
Aux confins d’un plateau qui fleurit sans culture S’élève une montagne, étrange de structure, Dont les flancs, inclinés et taillés...
Cest à Saint-Paul de Venee que j’ai connu André Verdet c’était un jour de fête et Dieu sait si les...
Ainsi l’hôtel de ville illumine son faîte. Le prince et les flambeaux, tout y brille, et la fête Ce soir...
Non, sous quelque drapeau que le barde se range, La muse sert sa gloire et non ses passions ! Non,...
O Poète qui fuis l’Afrique, Sa discipline, ses amours, Ne crains-tu pas en Amérique De regretter ces combles jours Où...
Rue de l’Exil et de l’Extase. Rue des Genoux Trop Ecartés. Rue des Dieux qui se Pendent. Rue des Oiseaux...
La coupe de mes jours s’est brisée encor pleine ; Ma vie hors de mon sein s’enfuit à chaque haleine...
