Le poète est un fou perdu dans l’aventure, Qui rêve sans repos de combats anciens, De fabuleux exploits sans nombre...
Poète
A José Maria de Heredia Ce poète terrible et divinement doux, Plus large que Corneille et plus haut que Shakespeare,...
Jours d’hivers Copeaux Mon ami les yeux rouges Suit l’enterrement Glace Je suis jaloux du mort Les gens tombent comme...
Ô poète ! pourquoi tes stances favorites Marchent-elles toujours cueillant des marguerites, Toujours des liserons et toujours des bleuets, Et...
Tous imberbes alors, sur les vieux bancs de chêne Plus polis et luisants que des anneaux de chaîne, Que, jour...
Un poète est parti ; sur sa tombe fermée Pas un chant, pas un mot dans cette langue aimée Dont...
Bois de Boulogne, 1er mai. Au Bois, les lauriers sont coupés, Mais le Persil verdit encore ; Au Serpolet, petits...
Tel qu’en Lui-même enfin l’éternité le change, Le Poète suscite avec un glaive nu Son siècle épouvanté de n’avoir pas...
Tu commences par me louer, Tu veux finir par me connaître. Tu me louras bien moins ; mais il faut...
