Ce ne seront jamais ces beautés de vignettes, Produits avariés, nés d’un siècle vaurien, Ces pieds à brodequins, ces doigts...
Poète
Merci, poète! au seuil de mes lares pieux, Comme un hôte divin, tu viens et te dévoiles ; Et l’auréole...
Des yeux tout autour de la tête Ainsi qu’il est dit dans Murger. Point très bonne. Un esprit d’enfer Avec...
Je sais l’art d’évoquer les minutes heureuses. Charles Baudelaire. Pourquoi revenez-vous creuser mon souvenir, Ô jours trop tôt perdus, ô...
Ah ! qu’elle est belle !… qu’elle est belle !… Oh ! qu’il doit avoir de bonheur Celui qui respire...
Qu’on mène aux champs ce coquardeau, Lequel gâte (quand il compose) Raison, mesure, texte et glose, Soit en ballade ou...
Lupercus, du plus loin qu’il me voit : Cher poète, Ta nouvelle épigramme est du meilleur latin ; Dis, veuxtu,...
Tous imberbes alors, sur les vieux bancs de chêne Plus polis et luisants que des anneaux de chaîne, Que, jour...
Chanson. C’est le soir, l’heure du poète, Le laboureur quitte son champ, La nature devient muette Aux splendeurs du soleil...
