Printemps

Pourquoi te plaindre, tendre fille ? Tes jours n’appartiennent-ils pas à la première jeunesse ?Daïno Lithuanien. Vous qui ne savez...
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Tu croîs dans ma Provence, ô divine Immortelle. L’hiver, sur les coteaux que le flot bleu dentèle, On abrite tes...
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Les petits ifs du cimetière Frémissent au vent hiémal, Dans la glaciale lumière. Avec des bruits sourds qui font mal,...
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