Petite maison basse, au grand chapeau pointu, Qui, d’hiver en hiver, semble s’être enfoncée Dans la terre sans fleurs, autour...
Rêve
Les Armes ont tu leurs ordres en attendant De vibrer à nouveau dans des mains admirables Ou scélérates, et, tristes,...
Souvenezvous des humbles cimetières Que voile aux villages voisins Le pli d’un coteau pâle où pendent les raisins, Qu’éveille, au...
Rose pleurait : Un bon jeune homme La consola, veillant au grain. « ? Ah ! de quelque nom qu’on...
À travers les massifs des pâles oliviers L’Archer resplendissant darde ses belles flèches Qui, par endroits, plongeant au fond des...
A mon grand ami le comte Roselly de Lorgues Le Jour meurt, — et la Nuit met le pied sur...
Pourquoi triste, ô mon âme Triste jusqu’à la mort, Quand l’effort te réclame, Quand le suprême effort Est là qui...
La muse est un oiseau, disait un maître ancien. Auguste Vacquerie. Près du ruisseau, sous la feuillée, Menons la Muse...
Combien aije de fois, le front mélancolique, Baisé pieusement ta touchante relique, Ô Montcalm ! ce drapeau témoin de tant...
