De quelles paresseuses larmes de quelle saison monotone pourpre et dorée (la pluie s’obstine froide aux clairières rouillées) de quelle...
Souvenir
Puisqu’il n’est point de mots qui puissent contenir, Ce soir, mon âme triste en vouloir de se taire, Qu’un archet...
Vous désirez donc que sur ce volume Le poète écrive un mot amical. Mais je tremble presque, en prenant la...
Ce n’est donc pas assez ; et de la part des muses, Ariste, c’est en vers qu’il vous faut des...
I Du fer, du feu, du sang ! C’est elle ! c’est la Guerre Debout, le bras levé, superbe en...
Il est de forts parfums pour qui toute matière Est poreuse. On dirait qu’ils pénètrent le verre. En ouvrant un...
Ô toison, moutonnant jusque sur l’encolure ! Ô boucles ! Ô parfum chargé de nonchaloir ! Extase ! Pour peupler...
(Dessin d’un maître inconnu.) Au milieu des flacons, des étoffes lamées Et des meubles voluptueux, Des marbres, des tableaux, des...
Ô mer, ne reste-t-il que sable sur le sable Pour écrire l’Histoire ? Ô mer sauvée des fables Quelle écume,...
