Les martyres
Ces femmes, qu’on envoie aux lointaines bastilles, Peuple, ce sont tes soeurs, tes mères et tes filles ! Ô peuple, leur forfait, c’est de t’avoir aimé ! Paris sanglant, courbé, sinistre, inanimé, Voit ces horreurs et garde un silence farouche. Celle-ci, qu’on amène un bâillon dans la bouche, Cria — c’est là son crime — […] Plus