I L’art, c’est la gloire et la joie. Dans la tempête il flamboie ; Il éclaire le ciel bleu. L’art,...
Travail
Certes, une telle mort, ignorée ou connue, N’importe pas au siècle, et rien n’en diminue ; On n’en parle pas...
Novembre. Le vent d’Est pleure, et parmi les cieux S’amassent les brouillards tristes et pluvieux. Les oliviers sont noirs d’olives,...
A Bristol, sur le quai, le nom de Lion rouge Désigne un lieu connu de tous les gens de mer...
Auguste, mon très bon, qui toujours as fléchi Pour les yeux en amande, Sais-tu qu’hier matin j’ai beaucoup réfléchi Et...
Plus charmante qu’Omphale et plus que Déjanire, Philis en se jouant pirouette un fuseau, Mais un fuseau d’ébène, aussi riche...
Tant que dans les places publiques Les bancs remplissent leur devoir D’hôtels sans frais ni domestiques, Des gueux oisifs y...
Dans le salon bourgeois où je l’ai rencontrée, Ses yeux doux et craintifs, son front d’ange proscrit, M’attirèrent d’abord vers...
C’en est fait, je quitte le monde ; Je veux fuir pour jamais le spectacle odieux Des crimes, des horreurs,...
