Duel en juin
À un ami.
Jeanne a laissé de son jarret
Tomber un joli ruban rose
Qu’en vers on diviniserait,
Qu’on baise simplement en prose.
Comme femme elle met des bas,
Comme ange elle a droit à des ailes ;
Résultat : demain je me bats.
Les jours sont longs, les nuits sont belles,
On fait les foins, et ce barbon,
L’usage, roi de l’équipée,
Veut qu’on prenne un pré qui sent bon
Pour se donner des coups d’épée.
Pendant qu’aux lueurs du matin
La lame à la lame est croisée,
Dans l’herbe humide et dans le thym,
Les grives boivent la rosée.
Tu sais ce marquis insolent ?
Il ordonne, il rit. Jamais ivre
Et toujours gris ; c’est son talent.
Il faut ou le fuir, ou le suivre.
Qui le fuit a l’air d’un poltron,
Qui le suit est un imbécile.
Il est jeune, gai, fanfaron,
Leste, vif, pétulant, fossile.
Il hait Voltaire ; il se croit né
Pas tout à fait comme les autres ;
Il sert la messe, il sert Phryné ;
Il mêle Gnide aux patenôtres.
Le ruban perdu, ce muguet
L’a trouvé ; quelle bonne fête !
Il s’en est vanté chez Saguet ;
Moi, je passais par là, tout bête ;
J’analysais, précisément
Dans cet instant-là, les bastilles,
Les trônes, Dieu, le firmament,
Et les rubans des jeunes filles ;
Et j’entendis un quolibet ;
Comme il s’en donnait, le coq d’Inde !
Car on insulte dans Babet
Ce qu’on adore dans Florinde.
Le marquis agitait en l’air
Un fil, un chiffon, quelque chose
Qui parfois semblait un éclair
Et parfois semblait une rose.
Tout de suite je reconnus
Ce diminutif admirable
De la ceinture de Vénus.
J’aime, donc je suis misérable ;
Mon pouls dans mes tempes battait ;
Et le marquis riait de Jeanne !
Le soir la campagne se tait,
Le vent dort, le nuage flâne ;
Mais le poète a le frisson,
Il se sent extraordinaire,
Il va, couvant une chanson
Dans laquelle roule un tonnerre.
Je me dis : Cyrus dégaina
Pour reprendre une bandelette
De la reine Abaïdorna
Que ronge aujourd’hui la belette.
Serais-je moins brave et moins beau
Que Cyrus, roi d’Ur et de Sarde ?
Cette reine dans son tombeau
Vaut-elle Jeanne en sa mansarde ?
Faire le siège d’un ruban !
Quelle oeuvre ! il faut un art farouche ;
Et ce n’est pas trop d’un Vauban
Complété par un Scaramouche.
Le marquis barrait le chemin.
Prompt comme Joubert sur l’Adige,
J’arrachai l’objet de sa main.
— Monsieur ! cria-t-il. — Soit, lui dis-je.
Il se dressa tout en courroux,
Et moi, je pris ma mine altière.
— Je suis marquis, dit-il, et vous ?
— Chevalier de la Jarretière.
— Soyez deux. — J’aurai mon témoin.
— Je vous tue, et je vous tiens quitte.
— Où ça ? — Là, dans ces tas de foin.
— Vous en déjeunerez ensuite.
C’est pourquoi demain, réveillés,
Les faunes, au bruit des rapières,
Derrière les buissons mouillés,
Ouvriront leurs vagues paupières.
