Genio libri
Ô toi qui dans mon âme vibres,
Ô mon cher esprit familier,
Les espaces sont clairs et libres ;
J’y consens, défais ton collier,
Mêle les dieux, confonds les styles,
Accouple au poean les agnus ;
Fais dans les grands cloîtres hostiles
Danser les nymphes aux seins nus.
Sois de France, sois de Corinthe,
Réveille au bruit de ton clairon
Pégase fourbu qu’on éreinte
Au vieux coche de Campistron.
Tresse l’acanthe et la liane ;
Grise l’augure avec l’abbé ;
Que David contemple Diane,
Qu’Actéon guette Bethsabé.
Du nez de Minerve indignée
Au crâne chauve de saint Paul
Suspends la toile d’araignée
Qui prendra les rimes au vol.
Fais rire Marion courbée
Sur les oegipans ahuris.
Cours, saute, emmène Alphésibée
Souper au Café de Paris.
Sois gai, hardi, glouton, vorace ;
Flâne, aime ; sois assez coquin
Pour rencontrer parfois Horace
Et toujours éviter Berquin.
Peins le nu d’après l’Homme antique,
Païen et biblique à la fois,
Constate la pose plastique
D’Ève ou de Rhée au fond des bois.
Des amours observe la mue.
Défais ce que les pédants font,
Et, penché sur l’étang, remue
L’art poétique jusqu’au fond.
Trouble La Harpe, ce coq d’Inde,
Et Boileau, dans leurs sanhédrins ;
Saccage tout ; jonche le Pinde
De césures d’alexandrins.
Prends l’abeille pour soeur jumelle ;
Aie, ô rôdeur du frais vallon,
Un alvéole à miel, comme elle,
Et, comme elle, un brave aiguillon.
Plante là toute rhétorique,
Mais au vieux bon sens fais écho ;
Monte en croupe sur la bourrique,
Si l’ânier s’appelle Sancho.
Qu’Argenteuil soit ton Pausilippe.
Sois un peu diable, et point démon,
Joue, et pour Fanfan la Tulipe
Quitte Ajax fils de Télamon.
Invente une églogue lyrique
Prenant terre au bois de Meudon,
Où le vers danse une pyrrhique
Qui dégénère en rigodon.
Si Loque, Coche, Graille et Chiffe
Dans Versailles viennent à toi,
Présente galamment la griffe
À ces quatre filles de roi.
Si Junon s’offre, fais ta tâche ;
Fête Aspasie, admets Ninon ;
Si Goton vient, sois assez lâche
Pour rire et ne pas dire : Non.
Sois le chérubin et l’éphèbe.
Que ton chant libre et disant tout
Vole, et de la lyre de Thèbe
Aille au mirliton de Saint-Cloud.
Qu’en ton livre, comme au bocage,
On entende un hymne, et jamais
Un bruit d’ailes dans une cage !
Rien des bas-fonds, tout des sommets !
Fais ce que tu voudras, qu’importe !
Pourvu que le vrai soit content ;
Pourvu que l’alouette sorte
Parfois de ta strophe en chantant ;
Pourvu que Paris où tu soupes
N’ôte rien à ton naturel ;
Que les déesses dans tes groupes
Gardent une lueur du ciel ;
Pourvu que la luzerne pousse
Dans ton idylle, et que Vénus
Y trouve une épaisseur de mousse
Suffisante pour ses pieds nus ;
Pourvu que Grimod la Reynière
Signale à Brillat-Savarin
Une senteur de cressonnière
Mêlée à ton hymne serein ;
Pourvu qu’en ton poème tremble
L’azur réel des claires eaux ;
Pourvu que le brin d’herbe semble
Bon au nid des petits oiseaux ;
Pourvu que Psyché soit baisée
Par ton souffle aux cieux réchauffé ;
Pourvu qu’on sente la rosée
Dans ton vers qui boit du café.
