Fable XI, Livre III. Le vent s’élève ; un gland tombe dans la poussière : Un chêne en sort. —...
Vie
Du haut du ciel profond, vers le monde agité, S’abaissent les regards des âmes éternelles : Elles sentent monter de...
Don Rodrigue est à la chasse. Sans épée et sans cuirasse, Un jour d’été, vers midi, Sous la feuillée et...
La vie de Loris tient encore le bon (si l’on peut dire) bout de ce fil tendu à Paris, du...
Dans la lente douceur d’un soir des derniers jours La ville haletante exhale ses fumées. Frère de nonchaloir, le fleuve...
Près du pêcheur qui ruisselle, Quand tous deux, au jour baissant, Nous errons dans la nacelle, Laissant chanter l’homme frêle...
Douce Liberté désirée, Déesse, où t’estu retirée, Me laissant en captivité ? Hélas! de moi ne te détourne ! Retourne,...
Je vais mourir, je vais bientôt mourir ; qu’on ouvre La croisée et que j’aie un rayon de soleil Sur...
Au fond des criques intimes Où les ressacs rongent nos fibres et nos tissus Nous oublions tapis dans nos chagrins...
